A esta hora

A esta hora,
Cuando el crespón manto nocturno
Abraza la cuidad con sus casitas y rincones,
La nota clara de su rostro de nieve,
Agita el silencio perfumado de la húmeda tierra,
Que descansa entre el viento y la escarcha,


Me desfigura el rostro cansado,
Paralizando el cuadro del tiempo
En un instante perpetuo de color añoso,
Como el llanto de las flores,
Congelado por un suspiro invernal,
Se queda aturdido y maltrecho,


Si la sombra su imperio de sol,
Rosara por un minuto mis manos,
Convirtiendo la sangre dormida
En sulfuro y volcánica lava,
En vertientes de risas y cantos,
En momentos cuando todo se ha ido.


A esta hora casi extraviado,
En un siglo de historias de amor,
Casi totalmente prendido al absurdo,
A la extraña sensación de tener,
Y no tener nada que llene esta ánfora.


Desde tiempos dormidos,
Llega una vez más y me desvela,
Atravesando avenidas de plata,
Corriendo descalza a la vida,
Pintando el mar en una gris jornada.